Songtexte
Su cuerpo le chorrea y, aun así, pide que lo cubran. No es vergüenza, es costumbre.
No es su pena, es una trituradora de intimidades. Una máquina prendida sin botón de apagado. La lucha interna no es moral, es reflejo. No tentar para no romper. No romper para no tener que juntar restos.
Un tomate vomitado sobre su propio cuerpo.
Rojo cansado, ácido, tarde. El espejismo tiñe mi cielo como si fuera verdad, pero la vejez en una montaña no enseña nada nuevo. Solo repite con eco. La misma frase. La misma caída. La misma foto borrosa.
La repetición de la doble mora. Un cuatro aferrado a un verano de decisiones malas o inevitables, da igual. Un jugo dulce del beso púrpura, pegajoso en la lengua. Una canción con demasiadas versiones. Todas encantan.
Todas prometen algo distinto. Todas llegan al mismo agudo, como si no hubiera otra forma de subir.
Una bala escondida en su balada. Le dispara al velador. La llamarada todavía tiene la forma de su ex. Fantasía de sonajero. Ruido para distraer, mientras algo se rompe atrás.
La japonesa de papá no reprime nada. No porque sea libre, porque está de vacaciones.
La familia se fue. La casa quedó hueca. El chico fuera del tablero. Nadie juega limpio cuando falta gente. Con paciencia se busca un peón. Con paciencia se aprende a perder sin ruido.
Una lanza de luciérnagas atraviesa mi corazón. No ilumina. Corta. Duele en cristales verdes, verdosos para los conocidos. Para mí es solo dolor con brillo.
Algo lindo que no se puede tocar. Algo vivo que entra y no pide permiso.
No está domada, no está cerrada, y no pide perdón. Así tiene que ser.
No es su pena, es una trituradora de intimidades. Una máquina prendida sin botón de apagado. La lucha interna no es moral, es reflejo. No tentar para no romper. No romper para no tener que juntar restos.
Un tomate vomitado sobre su propio cuerpo.
Rojo cansado, ácido, tarde. El espejismo tiñe mi cielo como si fuera verdad, pero la vejez en una montaña no enseña nada nuevo. Solo repite con eco. La misma frase. La misma caída. La misma foto borrosa.
La repetición de la doble mora. Un cuatro aferrado a un verano de decisiones malas o inevitables, da igual. Un jugo dulce del beso púrpura, pegajoso en la lengua. Una canción con demasiadas versiones. Todas encantan.
Todas prometen algo distinto. Todas llegan al mismo agudo, como si no hubiera otra forma de subir.
Una bala escondida en su balada. Le dispara al velador. La llamarada todavía tiene la forma de su ex. Fantasía de sonajero. Ruido para distraer, mientras algo se rompe atrás.
La japonesa de papá no reprime nada. No porque sea libre, porque está de vacaciones.
La familia se fue. La casa quedó hueca. El chico fuera del tablero. Nadie juega limpio cuando falta gente. Con paciencia se busca un peón. Con paciencia se aprende a perder sin ruido.
Una lanza de luciérnagas atraviesa mi corazón. No ilumina. Corta. Duele en cristales verdes, verdosos para los conocidos. Para mí es solo dolor con brillo.
Algo lindo que no se puede tocar. Algo vivo que entra y no pide permiso.
No está domada, no está cerrada, y no pide perdón. Así tiene que ser.